A América e o preço da democracia portuguesa (II)

Na terça-feira, o “referendo” americano foi a votos e meio Portugal fez directa. O Texas mudou de mãos, elegeu-se o primeiro muçulmano para o Senado e a Casa Branca garante no X que o chefe continua a ser Trump. Mas, como dizem por lá, who cares? A One Big Beautiful Bill, a grande lei orçamental que zangou Musk com Trump, passou em 2025. O Congresso bate recordes de impopularidade e o Presidente ignora-o olimpicamente: governa por ordem executiva. Para eles, começa um longo período de distracção. Nós levamos meio século de avanço.

Dir-se-á que podemos finalmente respirar de alívio: o homem do boné vermelho levou uma sova nas urnas, o Congresso vai pô-lo na ordem, a América está de volta à normalidade e Bruxelas cuida dos nossos interesses. Engano. Primeiro, porque o “referendo” vale muito menos do que nos vendem. Acabado o duelo entre comunismo e capitalismo e a ilusão do fim da história que se lhe seguiu, voltámos aos tempos da Realpolitik. Os Estados não se movem por aliados eternos nem por inimigos perpétuos, só por interesses. Depois, porque é com a América que temos o maior excedente comercial, e podia ser muito maior. Por fim, porque pusemos os ovos quase todos no cesto europeu, e isso dá aos nossos políticos um incentivo perverso para não reconhecer que esse cesto definha a olhos vistos. Peter Thiel resumiu a Europa com a precisão cirúrgica que se lhe reconhece: “In the social democratic European societies, it’s acceptable to be moderately successful. It’s not acceptable to be wildly successful.” Traduzindo em miúdos: ser tíbio é o nirvana de Bruxelas. Fosse Thiel eurocrata, consolar-se-ia: nem tudo está perdido, que as tampas de plástico já não saltam das nossas garrafinhas.

Ora, quem depende de um só cesto não faz política externa: faz figas. E sete em cada dez euros que exportamos vão para o mesmo cesto. A alternativa não é virar as costas à Europa, é abrir as portas a todos, todos, todos. Até aos que têm porta-aviões. Vieira, cuja estátua, ainda antes das acampadas da Renata, achámos bem pintar de vermelho por colonialista (logo ele, que defendeu os índios), e cujo sermão os artistas naturalmente desconheciam, explicou aos peixes que «os grandes comem os pequenos». Um peixe pequeno que se limite a nadar à frente de um tubarão, mesmo que seja bom aluno, acaba no jantar. Salazar, que passou pelo seminário, terá lido o sermão, percebeu a lógica e aplicou-a com método. Durante a Segunda Guerra, vendeu conservas e volfrâmio aos dois lados até 1944 e entregou as Lajes aos ingleses em 1943, quando já se percebia quem ia ganhar. O homem não me interessa, e o culto da personalidade ainda menos. Mas tinha uma qualidade que hoje escasseia em São Bento: quando algo corria mal, não culpava o governo anterior nem a mesada de Bruxelas que chegou atrasada. E motivos não lhe faltavam, depois de uma República que gastou quarenta e cinco governos em dezasseis anos. Defendo o método: vender a todos e não depender de ninguém.

Para um país periférico, não depender de ninguém tem um preço, e não se paga com comunicados do Palácio das Necessidades. Paga-se em três moedas, as mesmas com que os grandes compram influência: dinheiro, mercado e pessoas. Os envelopes de 1975, de que falei na semana passada, e as contrapartidas das Lajes eram dinheiro. As tarifas e as balanças comerciais são mercado. As relações pessoais são a terceira moeda e, bem articuladas, a única que não desvaloriza. E, como se aprendia no Quelhas, nada se cria, tudo se copia. Copiemos, por uma vez, o que vale a pena.

Se é para copiar, copie-se pelo melhor da turma, que nesta matéria se senta em Washington. Desde 1940, o Departamento de Estado convida estrangeiros promissores a passar algumas semanas nos Estados Unidos. Não vão fazer turismo. Conhecem responsáveis políticos, debatem os grandes temas do momento e estabelecem contactos que podem durar uma carreira. Uma espécie de Erasmus para futuros dirigentes, com melhor orçamento e menos festas.

Em 1965, com Salazar ainda de boa saúde, Washington convidou Jorge Sampaio, advogado ligado à oposição, e Francisco Pinto Balsemão, então um jovem jornalista que viria a fundar o Expresso. Estaria a América a preparar-se para o regime seguinte? Se era essa a intenção, teve pontaria. Depois de 1974, continuou a cultivar relações com a nova classe dirigente portuguesa. Mário Soares participou em 1976, Cavaco Silva e António Guterres em 1978. Destes cinco convidados saíram três Presidentes da República, quatro primeiros-ministros e um secretário-geral da ONU. Nem Peter Thiel consegue um retorno destes.

No resto da Europa, a lista do Departamento de Estado parece a composição de um Governo europeu: Thatcher em 1967, Juppé em 1978, Prodi em 1979, Schröder e Monti em 1981, Fillon em 1984, Sarkozy em 1985 e Wulff em 2000. Cá, a lista acaba em Guterres. Desde então, nenhum chefe de Governo português passou pelo programa antes de chegar ao poder. Ou os nossos líderes ainda estão à espera do voo da TAP de 1978, ou Washington deixou de achar que valíamos o bilhete.

Franceses e alemães não ficam à espera do convite: cultivam a relação com atenção, e com fundações próprias. A French-American Foundation selecciona todos os anos cerca de dez franceses e dez americanos, entre os trinta e os quarenta anos. Bill Clinton entrou em 1984 e chegou à Casa Branca nove anos depois. Macron entrou em 2012 e precisou de apenas cinco. Na Alemanha, a Atlantik-Brücke faz o mesmo desde 1973, mas à escala da economia alemã: vinte e cinco alemães e vinte e cinco americanos por ano, entre os vinte e oito e os trinta e cinco. Premiou Merkel em 2009 e conta entre os membros Jens Spahn, que hoje lidera a bancada de Merz no Bundestag. O próprio Merz presidiu-lhe durante dez anos antes de se tornar chanceler e entregou depois a presidência a Sigmar Gabriel, do SPD.

Para Paris e Berlim, nunca foi Bruxelas ou Washington. Foi sempre Bruxelas e Washington, com os ovos repartidos pelos dois cestos. Nós, que descobrimos meio mundo, em 1986 descobrimos a Europa, e fomos a correr queimar as naus. D. Afonso Henriques esperou mais de três décadas pela bula do Papa que o reconhecia rei. Oito séculos e meio depois, Montenegro, com os votos ainda por arrefecer, achou que lhe faltava a bula de Bruxelas: foi pedir a bênção a von der Leyen, como o afilhado à madrinha, ainda antes de tomar posse.

E não foi por falta de aviso. Em 1820, depois de ouvir o Abade Correia da Serra, John Quincy Adams escreveu ao Presidente Monroe que Portugal seria «um satélite e não um planeta primário». Tardou dois séculos, e fomos inclusive mais longe que a profecia. Trocámos a política externa de um país com quase nove séculos pelo estatuto de província, e chamámos a isso integração europeia. Exportamos presidentes para a Comissão e para o Conselho Europeu, e um secretário-geral para a ONU: medalhas que ficam bem na lapela. São como uma Bola de Ouro: o prémio é do jogador, e o país continua na segunda divisão. Para Washington, desde 1978, visitas de cortesia e nem um estagiário. Os outros jogam em vários tabuleiros. Nós abdicámos.

E o nosso fado é que nem sequer nos falta o instrumento. Existe e ficou por explicar na semana passada. Chama-se FLAD. Nasceu em 1985, como contrapartida das Lajes. Tem hoje um património de 179 milhões de euros e, sendo justos, é eficiente. Investe em ciência e na diáspora. Se os 179 milhões não chegassem, o Estado tinha com que os reforçar: a julgar pelos projectos bilionários que os nossos políticos anunciam todas as semanas, Portugal nada em dinheiro. E temos o resto: uma história que não envergonha ninguém, com mais de quatro séculos de Macau e um Brasil que não se fez sozinho, e uma geografia que conta, com uma pista no meio do Atlântico. Temos o instrumento, os meios e o currículo. Teimamos é em não os apontar para o sítio certo. A FLAD não tem um único programa para formar futuros dirigentes, nem para os sentar à mesa com os pares americanos. Compreende-se: futuros dirigentes fazem concorrência aos actuais, e esses vêm de outras incubadoras.

Essas incubadoras têm nome: as “jotas”. Escolhem os futuros dirigentes prematuramente, com o cartão de militante por único currículo, e, como qualquer jardim de infância, não os deixam sair do recreio. A formação dos chefes de Governo deixou de se fazer no trabalho, na academia e no mundo e passou a fazer-se, em exclusivo, no aparelho. Onde os outros têm fundações que lapidam elites e lhes abrem portas lá fora, nós temos universidades de Verão e posts no TikTok. Basta olhar para quem chegou a São Bento: de Sócrates a Montenegro, passando por Passos Coelho, todos saídos da chocadeira da JSD, Montenegro na de Espinho. Também Ventura, o anti-sistema de serviço, se fez na JSD. E o drama é que as “jotas” não formam elites: engolem-nas. Cultivamos o nosso jardim, como o Cândido. Só que o Cândido desistiu do mundo depois de o ter percorrido, terramoto de Lisboa incluído. Nós também o percorremos, e até 1978 ainda lá íamos. Agora o jardim é das “jotas”.

Para uma província, chega. Uma província não precisa de quem a represente: basta-lhe quem a administre. Tocqueville distinguia governar de administrar, e o aparelho escolheu a metade que dá mais tachos e menos trabalho. Mas não foi a fortuna que nos condenou a ser um país irrelevante, que não constrói casas, vive anestesiado por subsídios e se governa ao sabor dos likes. Foram as “jotas”. E só continuaremos condenados a elas enquanto as aceitarmos.

Pessoa escreveu que quem quer passar além do Bojador tem que passar além da dor. O Bojador agora é outro: pedir contas, e não apenas inaugurações de rotundas ou anúncios que se esquecem no dia seguinte, exigir mérito em vez de cartão, pôr a FLAD a fazer aquilo para que nasceu e mandar para casa a legião de jotinhas, que assim conhecerá, finalmente, o mercado de trabalho. A Igreja, que de vocações percebe, não ordena padres antes dos vinte e cinco anos. Os partidos podiam aprender com ela: cartão só depois de cinco anos de trabalho fora da política, e cargo só com provas dadas no mundo real. Até lá, que Camões nos perdoe: «se mais mundo houvera, lá chegara». Com as “jotas” ao leme, nem a Badajoz chegamos.