«Le palais des glaces»: un reflet trop affûté pour être flatteur

On pourrait d’abord être tentés de parler de dystopie en ce qui concerne la dernière pièce de David Paquet, qui en est à sa troisième collaboration avec le metteur en scène Philippe Cyr, après les marquants Le brasier et Le poids des fourmis. Or il s’agit sans doute plutôt, en l’occurrence, d’une extrapolation. Et à cela tient l’acuité percutante et hautement troublante du Palais des glaces. L’absurde qui s’y déploie s’acoquine de si près à la réalité que cela en est tragique. Et malgré la plume désopilante de l’auteur et de l’orchestration à l’avenant de son complice, ce constat est à en pleurer.

Dans un monde où une escapade à la crèmerie relève déjà pour certaines familles de l’extravagance la plus débridée et où les requins de l’immobilier se targuent sans vergogne de leurs pratiques sanguinaires, l’univers s’animant sur la scène de la salle Michelle-Rossignol fait certainement grincer des dents. On y retrouve Virginie — admirablement interprétée par Dominique Quesnel, qui infuse au personnage un heureux alliage de candeur, de gros bon sens et d’irrévérence — qui revient d’entre les morts pour enfin jouir de la vie après avoir filé une bien morne existence, sous le signe de la soumission et de la résignation. Sa conquête de la joie, la revenante entend l’inaugurer par un savoureux cornet de crème glacée. Elle ignore encore que ces douceurs sont désormais vendues 275 $ chacune par un commerçant oligarque (campé avec une exquise truculence par Hubert Lemire) frayant avec maire, ministres, banquiers et autres détenteurs de pouvoir et de richesses lui ressemblant étrangement.

Aux antipodes du spectre du confort matériel se trouve son employée Émilie (incarnée avec grande justesse par Ève Pressault), mère de famille monoparentale chichement rémunérée ne sachant plus ce qu’elle peut encore retirer de son maigre panier d’épicerie afin de parvenir à s’acquitter de ses factures et de pouvoir espérer pouvoir un jour offrir à son fils d’un an et demi ce qu’il convoite avec tant d’ardeur : un téléphone. Ce personnage odieux, surdoué et désenchanté — nourri du jeu proprement hilarant de Maxime Genois —, s’autoproclamant futur dictateur, concourt significativement à la critique acerbe de l’hypercapitalisme ambiant et de sa violence intrinsèque que propose le dramaturge.

On ne peut que saluer la vision de Philippe Cyr, qui prête comme écrin à cette corrosive satire une esthétique féerique, où se multiplient les volutes de rideaux satinés aux couleurs pastel. À cette éloquente scénographie signée Patrice Charbonneau-Brunelle (dont l’apparition n’est toutefois pas synchronisée avec la première scène se déroulant dans la crèmerie… ce qu’on peine à s’expliquer) s’allient les magnifiques et signifiants éclairages élaborés par Cédric Delorme-Bouchard ainsi que le vibrant environnement sonore mis au point par Vincent Legault. Tous trois opèrent par moments d’amusants clins d’œil aux codes de la comédie d’horreur et font converger leurs arts respectifs en une expérience spectatorielle franchement stimulante.

S’il fallait trouver un bémol à cette excellente production, celui-ci concernerait sans doute la chute de la pièce, qui tend à s’étirer et donc à étioler son incisive virulence. Cela ne compromet tout de même que bien peu le pouvoir cathartique de ce spectacle présentant un équilibre rarissime entre drôlerie et drame, entre caricature impayable et oracle funeste, entre plaisir aigu et consternation nécessaire, nous laissant avec cette incoercible question : alors que la violence, de sa forme la plus subtile à son statut le plus assumé tient de plus en plus de l’accomplissement, comment pourra-t-on survivre au monde monstrueux que nous avons créé et qui, se retournant contre nous, semble prêt à déchiqueter ce qu’il nous reste d’humanité ?